Hoy ha muerto Carlos Fuentes.

                                      

Acabamos de estudiar su nombre y sus títulos, como un dato anónimo y ajeno, y ahora acabo de leer la noticia (http://www.elcultural.es/noticias/LETRAS/3174/Ha_muerto_Carlos_Fuentes). Ha muerto Carlos Fuentes. Es como asistir al fin de una etapa, a algo que definitivamente se termina. Qué triste estará su gran amigo, Gabo, Gabriel García Márquez. La novela hispanoamericana ha perdido a muchos de sus grandes, aquellos autores del "boom" de los que ya quedan tan pocos. Hoy ha muerto Carlos Fuentes. Mirad un minuto un pequeño fragmento de su obra:

...La cabeza te da vueltas, inundada por el ritmo de ese vals lejano que suple la 

vista, el tacto, el olor de plantas húmedas y perfumadas: caes agotado sobre la 

cama, te tocas los pómulos, los ojos,  la nariz, como si temieras que una mano 

invisible te hubiese arrancado la máscara que has llevado durante veintisiete 

años: esas facciones de goma y cartón  que durante un cuarto de siglo han 

cubierto tu verdadera faz, tu rostro antiguo, el que tuviste antes y habías olvidado. 

Escondes la cara en la almohada, tratando de impedir que el aire te arranque las 

facciones que son tuyas, que quieres para ti. Permaneces con la cara hundida en 

la almohada, con los ojos abiertos detrás de la almohada, esperando lo que ha de 

venir, lo que no podrás impedir. No volverás a mirar tu reloj, ese objeto inservible 

que mide falsamente un tiempo acordado a la vanidad humana, esas manecillas 

que marcan tediosamente las largas horas inventadas para engañar el verdadero 

tiempo, el tiempo que corre con la velocidad insultante, mortal, que ningún reloj 

puede medir. Una vida, un siglo, cincuenta años: ya no te será posible imaginar 

esas medidas mentirosas, ya no te será posible tomar entre las manos ese polvo 

sin cuerpo. 

Cuando te separes de la almohada, encontraras una oscuridad mayor alrededor 

de ti. Habrá caído la noche.

El reloj, el tiempo, el temor, lo que habrá de venir... pequeñas pinceladas para convertir un texto normal en un relato inquietante, donde la acción pequeña se llena de misterio y nos llena de inquietud. Así construía su mundo literario.

Este fragmento pertenece a "Aura", una novela corta que narra lo imposible, una trampa del tiempo, una vuelta atrás, o hacia adelante, nada está claro, pero la inquietud y la sospecha crecen hasta llevarnos a un desenlace imposible e inevitable al mismo tiempo.  Ya sé que ahora no tenéis tiempo,pero por si os apetece como lectura de verano, o en cualquier domingo vacío, os dejo aquí el enlace. "AURA"